savoir rire de soi

l’étrange perchoir

Mon cou devient goitreux

et les nerfs y éclatent.

Les pinceaux s’égouttant

sur ma face me font

Comme un masque d’azurs, d’ocres

et d’écarlates.

Je peine, ventre en l’air

Et la barbe au plafond

Mon crâne s’est rivé

entre mes omoplates,

Mes lombes dans ma panse

ont poussé si profond

Que j’ai gaster saillant

reins tors et fesses plates,

Le sternum tout en arc,

et l’échine en siphon.

Je n’aperçois mes pieds

qu’au hasard d’une glace ;

Sur l’étrange perchoir

où la faveur me place

Je vomis le dégoût

de peindre et de manger

Et moi libre sculpteur,

attaché comme un cuistre

Au joug d’un méchant

maître et d’un art étranger,

J’ai l’œil faux, la main lourde

et la couleur sinistre.

Michel Ange, sonnet écrit lorsqu’il peignait la voûte de la Sixtine